Mucho tiempo te callaste
musa mía, ¿qué pasó?
¿es que acaso no encontraste
algo con que ejercitarte
y tu llama se apagó?
Tu dulce y pura mirada
¿tal vez asomaste al mundo,
y te escondiste asustada
o, acaso, escandalizada,
de aquel abismo profundo
que a tus ojos se ofrecía,
al comparar tu recuerdo
con las cosas que veía?
A tu lado florecía,
y al rememorar me pierdo,
mi verso como un rosal,
mis ideas tu inspirabas
con los tonos del coral,
mi mano les daba sal
y de ella al papel pasabas.
Eran entonces los tiempos
que cantaban cosas bellas;
soñando con las estrellas
empezaste a hacer tus tientos
de torpes rimas, y aquellas
fueron las que te enseñaron
a sentirte enamorada
de la rosa colorada,
del trigo que ya sembraron,
de la barquita varada,
de dulces silbos de amor,
de la madre que amamanta,
del día que ya levanta,
de trinos de ruiseñor
o de la alondra que canta.
Cosas sencillas y puras
en tus estrofas cabían,
y en ellas se te embebían
entre rimas claroscuras
sentires que estremecían.
Absorbiendo claridades
dejando aparte espesuras
y las cosas más oscuras,
cantabas las caridades
de la virtud y hermosura.
. . .
Luego estuviste dormida...
y cuando saliste a ver,
al despertar de tu sueño,
te pareció que al través
las ideas se imponían,
había pasado el tiempo
y muchas cosas cambiado,
numerosos los inventos
y grandioso el adelanto
que había afectado tanto
la vida de los humanos.
Ves ante todo la prisa
que hasta los pulsos altera,
que escasea la sonrisa,
que es frecuente la querella,
la amistad que se deshace,
el niño que ya no nace...
Aquí te cierran las puertas
porque la edad ya te hace
los cabellos blanquear...
Y allí violentos encuentros
o repetidos secuestros
y seguido el pelear...
La mesa que hay que hacer
para a su vez poder dar
paz al Viet Nam....
la prisa con la que han de volar
para a la luna llegar
los primeros...
Estridencias, radio,
televisión, propagandas,
gritos, modas, frenesí...
circulación trepidante,
y volando por el cielo
objetos desconocidos
por nadie reconocidos...
De manera prodigiosa
al mismo tiempo han nacido
grupos que de forma ociosa,
canta y baila sin cesar,
se droga y haraganea
y poniéndose un collar
parecen querer hollar
dos mil años de cultura...
¿Qué a tí no te gusta esto?
¿Qué ya no sirven tus metros?
No te dejes engañar.
¡Canta y rima, musa mía!
y aprende a balbucear
de nuevo, y otra vez a poetizar
el desconcierto reinante.
¿Qué la estrofa no te cuadra?
¿Qué no acaba en consonante?
Verso libre o verso blanco
es igual: haz tu poema.
Mientras haya un corazón
o se cobije una pena...
encontrarás la razón
de vibrar en armonía
y nacer tu poesía.
Barcelona, Febrero de 1969
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada